Hier schreibt Mark Scheppert eine Kolumne oder sagen wir mal seine Erlebnisse f�r Fritten, Fussball & Bier auf. Mark Scheppert ist der Autor der wunderbaren B�cher “90 Minuten S�damerika” und “Mauergewinner” und ist im Netz unter www.markscheppert.de zu finden.

„Schei� Ostler!“, br�llt Ottmar, doch sie k�nnen ihn nicht h�ren. Wir sitzen mit zwei Sixpacks Schultheiss auf einem mit Gras �berwucherten Sockel der Oberbaumbr�cke. Er hatte sie als erster gesehen und gemeinsam mit Matze, Krog, Bernd und G�te betrachte ich nun die gr�lend vorbeiziehenden Idioten. Zehn unangenehme Zeitgenossen mit Schnauzbart torkeln im Zickzack an uns vorbei in Richtung Kreuzberg. Sie br�llen: „Deutschland ist Weltmeister!“ Zwei Kerle in Marmorjeans schwenken schwarz-rot-goldene Fahnen. Doch die schei�h�sslichen Typen wirken nicht martialisch, b�se oder gar gef�hrlich – eher peinlich und unfassbar dumm. Ich kann nicht glauben, was sie da unten gerade veranstalten und sch�me mich f�r meine Landsleute – zutiefst.

Die Oberbaumbr�cke, deren T�rme im Krieg ihre D�cher verloren hatten, symbolisiert in diesen Tagen grenzenlose Freiheit. 28 Jahre lang war es f�r DDR-B�rger nahezu unm�glich gewesen �ber sie, von Osten in den Westen zu gelangen. Kurz nach dem Mauerfall entdeckten wir sie f�r uns. Hoch oben auf den verfallenen St�mpfen haben wir einen fantastischen Blick �ber die Spree, bis hin zum Hotel Stadt Berlin und dem Fernsehturm. Wir k�nnen die neugierigen Menschenmassen von der Warschauer Br�cke, aus Richtung Friedrichshain kommend und gleichzeitig das bunte Treiben in Kreuzberg am Schlesischen Tor beobachten. Der Sonnenuntergang, �ber dem sich ver�ndernden Berlin, ist hier der sch�nste in meiner Stadt. Es ist ein magischer Ort, bei dem ich mir sicher bin, dass ich ihn – und die damit verbundenen Erinnerungen – niemals im Leben vergessen werde.

Der besoffene Ossi-Mob ist nun schon fast an der U-Bahn, die sie wohl zum Ku’damm bringen wird. Doch wir k�nnen noch deutlich h�ren, dass sie ein Lied angestimmt haben. „Sind die bescheuert oder was?“, ruft Ottmar, der aussieht, als ob er sich gleich auf sie st�rzen will. „Deutschland, Deutschland, �ber alles. Über alles in der Welt“, schallt es zu uns hinauf. Wir hatten die erste Halbzeit des WM-Finales in einer kleinen verrauchten Kneipe gesehen. Keine deutschen Devotionalien schm�ckten den Raum und nur vereinzelnd trauten sich einige G�ste, zur�ckhaltend und unsicher, ihren Emotionen freien Lauf zu lassen. Einige dr�ckten sogar Maradona und seinem Team offenkundig die Daumen. Die Jungs hatten mich – obwohl ich das Spiel ganz gerne zu Ende gesehen h�tte – zur Halbzeit �berzeugt, dass wir gerade jetzt mit ein paar Bieren auf die Br�cke klettern m�ssten. Die Stadt war wie ausgestorben. Diese leere Stra�e mit dem ruhig dahin flie�enden Fluss w�rden wir vielleicht nur einmal im Leben an einem Sonntagabend in dieser unfassbaren Stille erleben k�nnen. Sie hatten Recht behalten. Berlin geh�rte f�r 45 Minuten nur uns allein.

Pl�tzlich ert�nt ein gewaltiger Urschrei, der aus tausenden Kehlen gleichzeitig zu kommen scheint. An der ehemaligen Mauer und den H�userw�nden hallt das Echo sekundenlang nach. Deutschland musste in F�hrung gegangen sein. Doch der Jubel l�sst mich nicht freudig erschaudern und hemmungslos in Tr�nen ausbrechen. Obwohl die Wiedervereinigung in wenigen Monaten bevorsteht und ich mit der DDR schon lange nichts mehr am Hut habe, empfinde ich nichts. Das ist nicht mein Land, nicht mein Team und auch nicht mein Tor. Es ist nicht mein Schrei! Die deutsche Fu�ball-Nationalmannschaft kann mir heute und wahrscheinlich bis in alle Ewigkeit gestohlen bleiben. Und dieses Deutschland eigentlich auch. Ich bin kein Deutscher! Ich m�chte reisen und rote Punkte auf eine riesige Weltkarte kleben. Will andere Kulturen kennen lernen, andere Landschaften und Architekturen bestaunen, andere Lebensweisen begreifen lernen, andere Menschen treffen, andere Bier- und Fischsorten testen, andere Musik h�ren und anderen Sex haben. Ich drehe mich zu Ottmar und sage mit ironischem Unterton. „Wei�t du eigentlich, dass heute ein ganz besonderer Tag ist?“ Er schaut mich fragend an. Ich erhebe mein Bier und rufe: „Die BRD ist letztmalig Fu�ball-Weltmeister geworden!“ Raketen fliegen in den n�chtlichen Himmel. Diese einfachen, billigen: rot oder gelb, einige gr�n. Auch B�ller sind nun zu h�ren. Es ist der Abend des 8. Juli 1990.

„Niemals war der hinter der Linie!“, meckert G�te und Jenna sagt trocken: „44 Jahre habe ich auf diesen Moment gewartet.“ Ich blicke begeistert in die Runde und sehe, dass auch alle anderen aufgesprungen sind. Bei der Wiederholung des Lampard-Schusses, beginnen wir lauthals zu lachen. „Rache f�r Wembley. Jetzt trinken wir aber mal so richtig einen!“, br�llt Matze und erhebt sein Glas. Was f�r ein rasantes Spiel, was f�r eine emotional aufgeladene Stimmung. Heute muss man einfach zum Fu�ballfan werden.

Ich hatte mich mit Stella zum Kaffee in Kreuzberg verabredet und habe es nun eilig, zur�ck nach Friedrichshain zu gelangen. Doch auf der Oberbaumbr�cke l�sst mich ein innerer Impuls kurz verweilen. Wie sch�n sie nur ist, diese – unsere – Br�cke. Nach der Wende war sie aufwendig renoviert worden und erstrahlt seitdem wieder im alten Glanz. Das rote Gew�lbeviadukt mit seinen repr�sentativen T�rmen ist zum Symbol einer wiedervereinten Stadt geworden. Seit einer Reform schm�ckt sie sogar das Wappen des neuen Berliner Bezirks Friedrichshain-Kreuzberg. Langsam fahre ich mit meinem Rad �ber das historische Pflaster durch einen immer dichter werdenden Menschenpulk. Ich blicke �ber die Spree und �berlege, wie viele dieser Geb�ude damals anders hie�en oder noch nicht standen. Meine Stadt hatte sich ver�ndert und mit ihr auch die Menschen. Vor mir laufen nun hunderte, aufgeregt plappernde Leute. Fast alle, M�nner wie Frauen, Alte und Kinder, tragen ein Trikot der Deutschen Fu�ball-Nationalmannschaft, schwenken schwarz-rot-goldene Fahnen und haben sich die Gesichter, Arme und manche sogar die Zehn�gel „deutsch“ bemalt. Etliche imitieren einen Hornissenschwarm, indem sie in eine Vuvuzela tr�ten. Doch obwohl sie damit meine Nerven strapazieren, wirken diese Menschen nicht martialisch, b�se oder gar gef�hrlich – eher zuversichtlich, hoffnungsfroh und unglaublich gl�cklich. Auch sie sind auf dem Weg in eine der unz�hligen Kneipen mit Flachbildschirmen und Leinw�nden, andere wollen in die 11-Freunde-Arena, wo sogar ein kleines Stadion errichtet wurde. Heute ist das gro�e Spiel, heute beginnt die WM 2010 erst richtig. Heute trifft Deutschland auf den Erzfeind aus England.

Auch ich trage das Trikot der Deutschen, ohne mich daf�r zu sch�men. Ein wenig „Krakengl�ubig“ das rote 2006er Ausw�rtstrikot, da unser Team bisher nur einmal gegen Serbien verloren hatte, als ich das wei�-schwarze trug. Nein, es gibt da kein verpflichtendes Gef�hl im Zuge der fortschreitenden „Schlandisierung“ meiner Heimat, auch keinen �bertriebenen Nationalstolz. W�hrend der WM 2006 hatte ich das Shirt erstmals in S�damerika getragen. Ich hatte den Leuten damals zeigen wollen, wo ich herkomme, wo meine Wurzeln sind, wo ich das viele Geld verdient hatte, um durch diesen wundersch�nen Kontinent reisen zu k�nnen und vor allem, wem ich die Daumen dr�ckte!

Viele Freunde sind schon da und albern nerv�s herum. Wir sind ein bunt zusammen gew�rfelter Haufen aus Nord und S�d, Ost und West. Erst der Mauerfall hatte viele von uns zusammen gebracht und fast alle wissen das sehr zu sch�tzen. Auch die Jungs, mit denen ich vor 20 Jahren auf den Turmsockeln gehockt und das WM-Endspiel 1990 bewusst ignoriert hatte, sind da. Wochen vorher hatten wir die B�nke vor dem „Rockz“ reservieren m�ssen und mittlerweile kleben sogar kleine Zettelchen mit unseren Tippernamen auf den Tischen. Auch meiner: „larubia“ (Die Blonde).

Die WM 2006 und die entscheidenden Spiele der EM 2008 hatte ich ohne meine Freunde erlebt. Es ist heute nicht der erste Tag, an dem ich das bereue, denn ich kann mich noch gut erinnern, dass ich etliche Partien ganz allein verfolgt hatte. In Berlin feiere ich mit bekannten Gesichtern auf Partys und in Kneipen bis tief in die Nacht. Es geht von dieser Gemeinschaft eine ungeheure positive Energie aus. Lediglich, dass sich ein bisschen viel um unseren Tippschein dreht, nervt ein wenig. Beim derzeit F�hrenden sahen wir das letzte Vorrundenspiel der Franzosen. Alle freuten sich �ber deren vorzeitige Heimreise und br�llten sich in den letzten Minuten die Seele aus dem Leib. Nur er sprang nach dem Abpfiff einmal kurz auf und schrie: „Yes, zwei Punkte.“ Der Tippzettel versaut den Charakter. Doch das ist heute sicherlich anders. Wenn Deutschland spielt, wird es niemanden ernsthaft interessieren, wie viele Punkte er machen wird. Hauptsache die Engl�nder werden weggehauen. Marco und Olaf verteilen Bier und Beruhigungs-Mexikaner.

Durch die Stra�en schiebt sich noch immer ein un�berschaubarer Strom schwarz-rot-golden gekleideter Fans. Angeblich soll die Stimmung 2006 noch viel ausgelassener gewesen sein. Ich kann mir das beim besten Willen nicht vorstellen. Meine Stadt erstarrt in angespannter Vorfreude. Ein bisschen Herzklopfen, leichtes Aufatmen und ein sp�rbar wohliges Gef�hl im Magen. Das Spiel beginnt.

20. Minute: Langer Abschlag von Neuer direkt in den Lauf von Klose. Er enteilt dem englischen Verteidiger und schiebt, fast im Fallen, den Ball �ber die Linie.

Ein ohrenbet�ubender Schrei donnert durch die Simon-Dach-Stra�e. Es ist ein Urschrei, der aus tausenden Kehlen gleichzeitig ert�nt. Ein Schrei der Erl�sung, der grenzenlosen Erleichterung, ein Orgasmus ohne Sex. An den H�userw�nden hallt das Echo sekundenlang nach. Der grenzenlose Jubel l�sst mich erschaudern. Ich blicke auf den Bildschirm. Das dort ist mein Land. Es ist mein Team und auch mein Tor. Es ist mein Schrei! Noch viermal jubeln wir am heutigen Tag – Poldi, zweimal M�ller und ein nicht gegebenes Wembleytor – und ebenso oft berauschen wir uns an den Toren im Spiel gegen Argentinien. Ich bin ein wenig beruhigt, dass es nur Uruguay bis ins Halbfinale schafft. Wenigstens habe ich so keine gigantische Party in S�damerika verpasst. Au�er die in Montevideo. Doch auch f�r Deutschland ist gegen Spanien Schluss. M�digkeit, Trauer und Depression. Obwohl ich durch „España“ bei unserem Tippspiel wieder weit vorne lande und bei „radioeins“ sogar den dritten Gesamtrang von 15.000 Leuten belege, falle ich in das n�chste schwarze Loch.

Am Tag nach unserer Niederlage gegen Spanien buche ich mir einen Flug nach Madrid. Ich m�chte dem Hochgef�hl hinterher fliegen, kann nicht akzeptieren, dass die WM schon vor�ber ist. In meinem Herzen gibt es ein unordentliches Gef�hl und eine innere Stimme sagt mir, dass ich dort etwas finden werde.

Ern�chtert laufe ich am Samstag durch die Stadt. Der Bronzeplatz existiert im Fu�ball praktisch nicht und interessiert hier nat�rlich niemanden. Dennoch versuche ich es vor dem Estadio Bernab�u. Ich hatte recherchiert, dass hier die Spiele der Spanier auf einer Gro�bildleinwand �bertragen wurden. Nichts! Ein Typ kommt auf mich zu und fragt in Englisch, ob ich ihm ein Interview geben kann. Er arbeitet f�r den Sender „Times now“, den etwa 22 Millionen Inder t�glich verfolgen. Ich f�hle mich geehrt und labere bei 41 Grad im Schatten dummes Zeug �ber „Octopus Paul“. Obwohl er mir anbietet, die Partie zusammen in einer Kneipe zu schauen, fahre ich mit der Metro ins Zentrum. Auch tote Hose! Doch an der Plaza Colon treffe einen Gleichgesinnten. Der ebenso in unseren Farben gekleidete Typ kennt einen Geheimtipp. Die deutschsprachige evangelische Gemeinde Madrids hatte bisher zu allen Spielen geladen. So auch heute. Mich erwarten fast hundert Landsleute, die sich bei Bratwurst und Wei�bier das Spiel gegen Uruguay anschauen wollen. Viele tragen das Trikot mit dem Adler. Das Ananas-Spiel ist unterhaltsam und die Stimmung �berraschend gut. Schnell komme ich mit einigen Leuten ins Gespr�ch. Sie arbeiten oder studieren hier und scheinen, aus fast allen Bundesl�ndern zu kommen. Ich bin der einzige Tourist. Die Jungs und M�dels machen ordentlich Rabatz und sind der Meinung: „Wer nicht h�pft, der ist kein Deutscher.“ Ich bin einer und zelebriere auch etliche Male das „Humba, humba, t�t�r�“ mit ihnen, auch wenn das bei uns „Uffta“ hei�t. Das Kirchenpersonal f�llt uns nach dem 3:2 mit Freibier ab und singend ziehe ich mit 20 Leuten durch die Stadt zum „Puerta del Sol“. Auf dem Weg gr��en uns die Spanier euphorisch, da wir ununterbrochen: „Mañana España, hoy Alemania“ (Morgen Spanien, heute Deutschland) br�llen. Drei unserer Leute springen unter Jubel in den Brunnen am „Sol“, schwenken eine gro�e deutsche Fahne und hunderte Touristen knipsen die ungew�hnlichen Szenen. Letztendlich m�ssen spanische Polizisten unsere Feierorgien beenden. In einer Polonaise laufen wir in einen Club, in dem ich b�se versacke. Deutschland ist WM-Dritter. Alles macht Sinn!

Am Tag des Finales geht es mir gar nicht gut. Drau�en sind gef�hlte 46 Grad und so lasse ich mich bis 18 Uhr von der Klimaanlage bestrahlen. Da ich mit meinen Klamotten gestern fast nicht in die Disko gekommen w�re, betrete ich die gl�henden Stra�en mit Bluejeans, schwarzen Turnschuhen und wei�em Hemd. Klitschnass geschwitzt kehre ich, nach einer U-Bahnfahrt und 10-min�tigem Fu�marsch auf der Fanmeile, wieder um. Ich dusche kalt, ziehe mir kurze Hosen, Schlappen und mein rotes „España“ Trikot an, welches mir meine Freunde zum Tippsieg 2008 geschenkt hatten. Auch eine Flasche Wasser und drei Dosen Bier nehme ich mit, da ich bei meiner ersten Stippvisite keinen Alkoholausschank ersp�hen konnte. Die Spanier m�ssen sich scheinbar nicht warm saufen. F�nf gigantische Leinw�nde sind zwischen der Plaza de Cibelles und der Plaza Colon aufgebaut. Die komplette Stadt scheint auf den Beinen zu sein und ersehnt seit Stunden den Anpfiff des ersten WM-Finales mit spanischer Beteiligung. Ich sehe die Vorfreude in ihren Augen, h�re ihr Herzklopfen, kann ihr wohliges Gef�hl im Magen nachempfinden und vernehme ihr Aufatmen. Das Spiel beginnt.

116. Minute: Van der Vaart passt ungl�cklich auf Fábregas, der den Ball weiter zu Iniesta spielt. Iniesta nimmt Ma� und trifft platziert zum 1:0.

F�r den Bruchteil einer Sekunde verharren die Leute in ungl�ubigem Staunen, doch dann br�llen sie es heraus. Wie eine zerst�rerische Lawine bricht das hunderttausendstimmige „Gooool“ �ber die Stadt herein. Es ist ein nie enden wollender Schrei, so als ob ganz Spanien jahrzehntelang daf�r Luft geholt hatte. Die Stra�en beginnen zu beben und die H�userzeilen zu wanken. Noch immer nimmt die Lautst�rke orkanartig zu. Die Menschen dehnen ihren Jubel auf eine unglaubliche L�nge aus. Pl�tzlich ahne ich, was sie vorhaben. Das immer l�nger werdende Gebr�ll soll ihre Mannschaft zum ersehnten Schlusspfiff tragen. Es gelingt. Schon Sekunden sp�ter wei� ich, dass ich dieses markdurchdringende Kreischen nie wieder im Leben h�ren werde. Spanien wird nur einmal zum ersten Mal Fu�ball-Weltmeister. Was f�r ein Schrei!

Ich beginne zu heulen. Alles f�llt pl�tzlich von mir ab. Der schreckliche Tod meines Vaters, der beschissene Stress auf Arbeit und die Anspannung der letzten Monate. Doch es sind nicht nur Tr�nen der Trauer. Es ist auch ein Bekenntnis zu meiner Sylvie, zu meinen Freunden, zum Leben und zu diesem Spiel – zum Fu�ball. Eine wild gewordene Meute tanzt durch Stra�en. Ich laufe den Weg zur�ck zu meinem Hotel, obwohl das f�nf U-Bahnstationen sind. Bis tief in die Nacht will ich diese Emotionen auf mich wirken lassen. M�chte beobachten, wie die Iberer ihren Gef�hlen freien Lauf lassen, wie sie vor Freude lachen und weinen. Ohne Neid und Missgunst, aber voller Hoffnung, dass auch ich, wir, mein Land, Deutschland, dies noch einmal in unserem Dasein erleben d�rfen.

Wie auf ein unh�rbares Kommando beginnen die Madrilenen ein Lied zu singen. Nicht vier, oder f�nf, sondern alle. Hunderttausende gleichzeitig. „Yo soy español, español, español! Yo soy español, español, español!“ (Ich bin Spanier). Ger�hrt beobachte ich das Schauspiel. Nach 20 Jahren des rastlosen Reisens begreife ich pl�tzlich ergriffen: Eine lange Suche wurde soeben beendet. Ich identifiziere mich endg�ltig mit meinem Heimatland. Die Wiedervereinigung hat nun auch in meinem Herzen stattgefunden. Doch manchmal muss man wahrscheinlich sehr weit reisen, um in solch einem Moment, genau das herauszufinden. Zun�chst fl�stere ich es nur, doch sie k�nnen mich nicht h�ren. Mit Inbrunst stimme ich in ihren Chor ein und schreie es in den Abendhimmel: „Yo soy alemán, alemán, alemán! Yo soy alemán, alemán, alemán!“ Ja, ich bin Deutscher! Es ist die Nacht des 11. Juli 2010.

Quelle Bilder und Videos: Mark Scheppert